Algo con tus manos

Querías y preguntaste
Por la continuación de este incierto
Andar entre ciruelos
No por deambular
Nos perdimos y aunque
La ruta tenga sabor a danza
Seguimos acariciando a tientas
Buscando el interruptor
De la oscuridad

Querías entonces abriste
Y las cortinas se pulverizaron
En miles de partículas de información
mientras trabajabas
Algo con tus manos
Una cosa parecida al deseo
Alimentado a saliva
Madera y aromáticas

Querías pero siempre dudo
Si de verdad querías
Aunque con certeza
La que desconoce soy yo
Y tiendo a vestirte
Con mi pañuelo y pintarte
La boca con mis dedos
No por desdibujarte
Sino por romper los bordes
De mí.

Duelo

Soy puro instinto herido

Pura ingenuidad
Derramada sobre los filos
Los dedos
La sangre
Que falta
Bailando y llorando
Mordiendo los ojos cerrados
Que no pueden mirar más
Que la aridez
Adentro

Huyendo del peligro que se abalanza
Desde los márgenes de la propia piel

Qué hacer cuando sos tu propia ancla

Descender
Sumergirse en el líquido más espeso
Del cuerpo
Recordar que crecimos flotando
Crecimos para ascender
Más allá de la hostilidad
Nuestra piel una fina película
De inocencia
De clarividencia sonora

Repasar el primer contacto
Los dedos con otros dedos
Las superficies de las cosas
La extensión del propio ser
Sus límites
Sus posibilidades
El gusto de los bocados
Siempre nuevos
Efímeros

Rememorar la luz
Que enceguece la mirada
En un dulce manto de calor
Las telas, las texturas,
Las asperezas
La acidez, la violencia también
Líneas en las palmas de las manos
Que dibujan el territorio
Trabajado

Entender, finalmente
No podemos ser el ancla
Sin volvernos el mar que lo contiene
Los peces que prosiguen
Ajenos a nuestra lucha
Las moléculas de vida que se agrupan
Sin final, sin principio
Por sobre nuestra conciencia
Continuamente completas.

Sentada siempre al borde de un orgasmo sideral

Hace dos meses sueño despierta todas las noches y vivo dormida todos los días
El tiempo se desdibujó
y ahora muestra su verdadera naturaleza mientras mis ciclos corren en reversa de la tierra.
Rehén de las instantáneas
De sentimientos que no probé

Y escenarios que ya rompí

Óleo de mí propia piel que se agita

De mí desnudez ancha y pululante
Que me exhibe como se exhiben las suculentas.

Sumergida en agua de rosas
Inmadura pero inminente
Oscilando entre la ternura y la desesperación
Bailando por la casa para sacudir el miedo
Para inventar un lenguaje donde siempre exista el hechizo
Y miles de ventanales por abrir
Alquimias nocturnas que susurrar
Y todo el océano indescifrable

Esperando ser bebido.

Lo que mata es la humedad

Ayer olí muchos perfumes
por la calle
Mientras lloviznaba

Me sorprende cada vez
la agilidad que tienen
con la mente viajan

De pronto es tan nítido
ese pasillo con baldosas pintadas
las sábanas colgadas

Nosotres bailando un verano
pegajoso y melancólico
como si fuéramos la única película

Como si repentinamente
la canción que pusimos de fondo
fuese lo único que se escucha en el planeta

Qué soberbia
Pero doy cinco pasos más y paf
un nuevo aroma arremete

y ya estoy sentada en un colectivo
dibujando palabras en la ventanilla
con olor a tilo en el cuello

vos estás mirando al cielo
diciendo sin querer que no estás listo
y yo comprendo sin saber

La ingenuidad de nuestros movimientos
qué significaría estar listo
con un instructivo del caos

Pero ahora se instala otro perfume
y ya no recuerdo nada
pero imagino

tus tics nerviosos con el pelo
el gesto preocupado que te nace
cuando estás leyendo

o capaz tu método para ordenar la ropa
o el miedo que te da quedarte sola
a la noche en tu departamento

Entonces volví a mi cuerpo
el semáforo se puso verde
y recordé que sigo yendo

Sola a algún lugar,
para llegar en algún momento
y todo este submundo recortado

Fueron unas veinte cuadras
una ficción espontánea
unos breves momentos.

todo lo que tengo

...

estoy desorientada
pero a la vez caigo en los lugares
en los que tengo que caer
aunque me tropiece mil veces
y busque a tientas
las teclas de la luz

...

no comprendo del todo
el significado de esta neblina
que se pega a las cosas
como una película de polvo
parece limpio pero si pasás el dedo
el brillo resurge

...

hace unos días me dijeron
que este optimismo empedernido
podría ser un arma de doble filo
quizás estoy adornado
una tristeza antigua
que merece que la abrace

...

y pensando en esto
sigo articulando una sonrisa
(ahí vuelve el filo...)
porque aún ciega
creo ver los hilos dorados
que todo sostienen

...

igual, no me voy a mentir
no puedo sacar la basura
si sigue lloviendo así
mi casa no es lo que soñé
pero si escucho bien
suena desordenadamente a mí

...

es un privilegio
poder agradecer lo aprendido
la caricia y el terror
es un privilegio decir
"ahora me toca a mí"
aunque esté temblando

Lo dejo todo para después - parte ii

A mí no me vas a dedicar un verso
Soy lo que escondés bajo la alfombra
con el morbo de una prohibición
inventada
En tu concatenación de cuentos
soy lo que pulula pero lejos
con la avidez de la sombra
Lo proscripto
lo prisionero
lo sanguíneo que ocultás por vergüenza.

Pero que asco me das
Gritando en el agua
que asco y que asombro
que sorprendente deseo
Un expansivo erotismo
por detrás de la negación
y por el fondo de tu espalda
que ruge
que ruega y se rompe
En éstas, mis melodías.

Lo dejo todo para después - parte i

Me pregunto si alguien te dará de comer en la boca

Y si tu boca se abrirá torpemente, sorprendida por el gesto que aproxima los cuerpos
O si lo hará con la elegancia con la que exhalás el humo del cigarillo

De verdad que tendría que
Ordenar mis papeles
Poner en regla mis asuntos
Trabajar los anhelos o al menos salir a caminar 

para despabilarme los ojos
Qué no ven más que manchas grises y
fugaces instantáneas recortadas
De tu boca

Es que me pregunto, además, si comerás
Si alguien estirará la mano para alimentarte porque estás dispuesta a morder, a saborear
Si habrás finalmente empezado a comer mejor y fumar -un poco- menos o si seguirás olvidándote entre mates que ya pasó el mediodía 

y también la noche.

Como yo que intento erráticamente olvidar
Qué ya no sé qué hora es
Estoy en un loop eterno de embelesamiento
Enamorada de la cuchilla que brilla y me clavo sin más preámbulos
Cada vez que intento dormir
Y allí también, a veces,
Para distraerme de mí
pienso en tu boca.

Sunday fun day

No barrí bien los restos
De la botella que rompí
Quedaron pequeñas astillas
Dando vueltas
No me importaban
Yo las veía
Sin embargo llegó el momento:
Después de tanta procrastinación
Me clavé uno
"Eso es porque andas todo el día en patas"
Diría mí vieja
Me río porque tampoco barrí bien
Los restos de vos
Me quedan fragmentos sucios
Los veo
No me importan
A mí me gusta andar descalza
Aunque sepa de los filos
De las puntas de vidrio
Pero algo me dice
"habría que dejarse de joder
Por el bien de tu cerebro"
Y me río de nuevo
Será este el reto de mi vieja
Pero versión 2.0?

Ficción

Los charcos son charcos
aunque antes hayan sido baldosas
hundidas por el devenir
de los árboles.
Mañana podrían ser
horizontes despejados
o risas dulces, o mareas.
Quizás para una niña
se vuelvan riachuelo
donde jugar a pisar las rayas
que se adivinan en lo hondo.
Capaz algún atormentado
meta el pie hasta el fondo
y maldiga en idiomas de ficción
su suerte de barro y sincronía.

Yo los miro y al pasar
hay uno que me inquieta
un remolino parece bailar
en su interior.
Un aroma conocido me embriaga
una especie de recuerdo
aún futuro
me late sobre los hombros y siento
que hay algo qué saber:
La densidad del agua turbia
la porosidad del cemento
la precisa cantidad de centímetros
que separan la superficie
del final, del cordón
de mis pies
de los demás.
En el ratito que desvarío
 pareciera que un mundo
diminuto
se volviera supernova
en el medio de la calle.
Pero los charcos, son charcos
casi siempre
-salvo contadas excepciones-
se mueren
cuando los toca el sol.

El primer acto

Cómo soltar ese momento de poesía
que ha hecho de mí cuerpo un idioma
que busca todo el tiempo
el imposible de nombrarle.

Cómo sacudir esa idealización tan deliciosa
que se nos pegó como una melodía
de las de los discos que escuchábamos
en tu pieza,

prendidas al humo del cigarro
y al brillo de todos los espejos que nos devolvían
una sola y peligrosa imagen
de amor atemporal:

Instantáneas
de besos ingenuos y acalorados
que nunca te di
por miedo a caer sobre tu pecho
y astillarme en miles de colores. 

 

Lunanegra/caracruz

No escatinemos en los sueños
Seamos ruidosxs
Obscenxs
Quiero lamer sangre mientras bebemos vino
En trajes satinados
O sino desnudxs
Bailando entre los árboles
Siendo niñxs que lucen flores
En el pelo

Ojalá soñemos cosas lindas esta noche

Puedo sentir tu piel
Crackearse
Los tajos deshidratados
Abriéndose como cortinas
Sos un cuadrado de tierra abandonado
Visiblemente asolado

Pero debajo crecés con furia
Un rizoma de colores y formas
Te adivino contoneándote en tu guarida

Y ya se huele a lo lejos 

El aroma 

avasallante
de la 

resurrección.

Y es que solo con imaginarte

alcanza

Para volverme dueña de toda la sed.