Ficción

Los charcos son charcos
aunque antes hayan sido baldosas
hundidas por el devenir
de los árboles.
Mañana podrían ser
horizontes despejados
o risas dulces, o mareas.
Quizás para una niña
se vuelvan riachuelo
donde jugar a pisar las rayas
que se adivinan en lo hondo.
Capaz algún atormentado
meta el pie hasta el fondo
y maldiga en idiomas de ficción
su suerte de barro y sincronía.

Yo los miro y al pasar
hay uno que me inquieta
un remolino parece bailar
en su interior.
Un aroma conocido me embriaga
una especie de recuerdo
aún futuro
me late sobre los hombros y siento
que hay algo qué saber:
La densidad del agua turbia
la porosidad del cemento
la precisa cantidad de centímetros
que separan la superficie
del final, del cordón
de mis pies
de los demás.
En el ratito que desvarío
 pareciera que un mundo
diminuto
se volviera supernova
en el medio de la calle.
Pero los charcos, son charcos
casi siempre
-salvo contadas excepciones-
se mueren
cuando los toca el sol.

El primer acto

Cómo soltar ese momento de poesía
que ha hecho de mí cuerpo un idioma
que busca todo el tiempo
el imposible de nombrarle.

Cómo sacudir esa idealización tan deliciosa
que se nos pegó como una melodía
de las de los discos que escuchábamos
en tu pieza,

prendidas al humo del cigarro
y al brillo de todos los espejos que nos devolvían
una sola y peligrosa imagen
de amor atemporal:

Instantáneas
de besos ingenuos y acalorados
que nunca te di
por miedo a caer sobre tu pecho
y astillarme en miles de colores. 

 

Lunanegra/caracruz

No escatinemos en los sueños
Seamos ruidosxs
Obscenxs
Quiero lamer sangre mientras bebemos vino
En trajes satinados
O sino desnudxs
Bailando entre los árboles
Siendo niñxs que lucen flores
En el pelo

Ojalá soñemos cosas lindas esta noche

Puedo sentir tu piel
Crackearse
Los tajos deshidratados
Abriéndose como cortinas
Sos un cuadrado de tierra abandonado
Visiblemente asolado

Pero debajo crecés con furia
Un rizoma de colores y formas
Te adivino contoneándote en tu guarida

Y ya se huele a lo lejos 

El aroma 

avasallante
de la 

resurrección.

Y es que solo con imaginarte

alcanza

Para volverme dueña de toda la sed.

películas

Solo quiero verte
destapar la birra con el encendedor
y reírte con esa sonrisa espléndida
que supiste construir.

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Keep me open

Mí propio hastío es el remanso
El abrazo que me doy cuando hace frío
Y ya no tengo ganas de quedarme para
Tomar el último vino
Prefiero irme a casa, a mí soledad llena de preguntas
Pero cálida como una manta en el sillón
Al resguardo de la lluvia.
Todavía creo en el fuego en la sangre
Y por esa razón hiberno de exposiciones
De inútiles intercambios vacíos
Pero no apago mis sentidos
Al menos, no tanto
Como para no declararme viva.
Soy una herida que sangra y está bien
Porque el corte no es profundo y es casi
Como una depuración
Oxígeno que renueva lo estanco
Movimiento en el fondo del barrizal.
Soy una herida y me hundo los dedos
En la profundidad de mí carne abierta
Expuesta como una raíz vieja
Que rompió las baldosas que la velaban
No hay tronco ni hoja ni flor
Sin ese movimiento subterráneo
Rizomático, silencioso
Que corre como mis ojos agotados
Qué por fin se sacuden la tierra.
Soy una sangre derramada y está bien:
Es una sangre que me libera.

Afuera llueven
gases
adentro frases
lacrimógenas

más de veinte
detenidxs y contando
las detenidas
gotas

Adentro llueven lágrimas
que afuera son tormenta
de frío
y palos

Adentro es como afuera y llueve
violento, tupido
con hambre y sangre

Con la imposibilidad de pensar
más allá o más acá
de la valla

Con el gemido desesperado
que pide a gritos
no
pensar
más

no
sentir
más
pero no hay anestesia

no hay clemencia
no se ve la salida
afuera de la inercia

o adentro del casco.