todo lo que tengo

...

estoy desorientada
pero a la vez caigo en los lugares
en los que tengo que caer
aunque me tropiece mil veces
y busque a tientas
las teclas de la luz

...

no comprendo del todo
el significado de esta neblina
que se pega a las cosas
como una película de polvo
parece limpio pero si pasás el dedo
el brillo resurge

...

hace unos días me dijeron
que este optimismo empedernido
podría ser un arma de doble filo
quizás estoy adornado
una tristeza antigua
que merece que la abrace

...

y pensando en esto
sigo articulando una sonrisa
(ahí vuelve el filo...)
porque aún ciega
creo ver los hilos dorados
que todo sostienen

...

igual, no me voy a mentir
no puedo sacar la basura
si sigue lloviendo así
mi casa no es lo que soñé
pero si escucho bien
suena desordenadamente a mí

...

es un privilegio
poder agradecer lo aprendido
la caricia y el terror
es un privilegio decir
"ahora me toca a mí"
aunque esté temblando

Lo dejo todo para después - parte ii

A mí no me vas a dedicar un verso
Soy lo que escondés bajo la alfombra
con el morbo de una prohibición
inventada
En tu concatenación de cuentos
soy lo que pulula pero lejos
con la avidez de la sombra
Lo proscripto
lo prisionero
lo sanguíneo que ocultás por vergüenza.

Pero que asco me das
Gritando en el agua
que asco y que asombro
que sorprendente deseo
Un expansivo erotismo
por detrás de la negación
y por el fondo de tu espalda
que ruge
que ruega y se rompe
En éstas, mis melodías.

Lo dejo todo para después - parte i

Me pregunto si alguien te dará de comer en la boca

Y si tu boca se abrirá torpemente, sorprendida por el gesto que aproxima los cuerpos
O si lo hará con la elegancia con la que exhalás el humo del cigarillo

De verdad que tendría que
Ordenar mis papeles
Poner en regla mis asuntos
Trabajar los anhelos o al menos salir a caminar 

para despabilarme los ojos
Qué no ven más que manchas grises y
fugaces instantáneas recortadas
De tu boca

Es que me pregunto, además, si comerás
Si alguien estirará la mano para alimentarte porque estás dispuesta a morder, a saborear
Si habrás finalmente empezado a comer mejor y fumar -un poco- menos o si seguirás olvidándote entre mates que ya pasó el mediodía 

y también la noche.

Como yo que intento erráticamente olvidar
Qué ya no sé qué hora es
Estoy en un loop eterno de embelesamiento
Enamorada de la cuchilla que brilla y me clavo sin más preámbulos
Cada vez que intento dormir
Y allí también, a veces,
Para distraerme de mí
pienso en tu boca.

Sunday fun day

No barrí bien los restos
De la botella que rompí
Quedaron pequeñas astillas
Dando vueltas
No me importaban
Yo las veía
Sin embargo llegó el momento:
Después de tanta procrastinación
Me clavé uno
"Eso es porque andas todo el día en patas"
Diría mí vieja
Me río porque tampoco barrí bien
Los restos de vos
Me quedan fragmentos sucios
Los veo
No me importan
A mí me gusta andar descalza
Aunque sepa de los filos
De las puntas de vidrio
Pero algo me dice
"habría que dejarse de joder
Por el bien de tu cerebro"
Y me río de nuevo
Será este el reto de mi vieja
Pero versión 2.0?

Ficción

Los charcos son charcos
aunque antes hayan sido baldosas
hundidas por el devenir
de los árboles.
Mañana podrían ser
horizontes despejados
o risas dulces, o mareas.
Quizás para una niña
se vuelvan riachuelo
donde jugar a pisar las rayas
que se adivinan en lo hondo.
Capaz algún atormentado
meta el pie hasta el fondo
y maldiga en idiomas de ficción
su suerte de barro y sincronía.

Yo los miro y al pasar
hay uno que me inquieta
un remolino parece bailar
en su interior.
Un aroma conocido me embriaga
una especie de recuerdo
aún futuro
me late sobre los hombros y siento
que hay algo qué saber:
La densidad del agua turbia
la porosidad del cemento
la precisa cantidad de centímetros
que separan la superficie
del final, del cordón
de mis pies
de los demás.
En el ratito que desvarío
 pareciera que un mundo
diminuto
se volviera supernova
en el medio de la calle.
Pero los charcos, son charcos
casi siempre
-salvo contadas excepciones-
se mueren
cuando los toca el sol.

El primer acto

Cómo soltar ese momento de poesía
que ha hecho de mí cuerpo un idioma
que busca todo el tiempo
el imposible de nombrarle.

Cómo sacudir esa idealización tan deliciosa
que se nos pegó como una melodía
de las de los discos que escuchábamos
en tu pieza,

prendidas al humo del cigarro
y al brillo de todos los espejos que nos devolvían
una sola y peligrosa imagen
de amor atemporal:

Instantáneas
de besos ingenuos y acalorados
que nunca te di
por miedo a caer sobre tu pecho
y astillarme en miles de colores. 

 

Lunanegra/caracruz

No escatinemos en los sueños
Seamos ruidosxs
Obscenxs
Quiero lamer sangre mientras bebemos vino
En trajes satinados
O sino desnudxs
Bailando entre los árboles
Siendo niñxs que lucen flores
En el pelo