Necesito un mundo.
no hay nada más vacío que una noche
que no tiene siquiera triviales tristezas.
un pedazo de pan en la mesa, una botella de vino picado
lluvias inesperadas, cero planes de qué hacer
no hay compañías naturales ni humanas
más que uno mismo y quizá algo que le inspire amor en el hogar.
escuchas su música allí, seguro, tranquilo
pero quisieras encontrarla más allá
quisieras encontrarla en otros ojos y con otras bocas
de formas frutales y abominables también
no sucede nada más que el griterío sonzo en una esquina
ni siquiera las plazas ceden un lugarcito para el pucho solitario
la pequeña alegría de un plato caliente
o la sonrisa dormida de lo cotidiano.

Leo esto y no parece haber más
Mi voz no suena mía entre tanto humo de coches y charlas al pasar
comentando la buena media
Yo busco pero es como si mi cuerpo no se moviera
pero creo buscar en algún lugar, allí o aquí
el momento, el teatro, la agonía dulce y profunda.
Dura hasta los huesos de consistente y precisa.
Las calles son una eterna persecución en un auto negro
donde el tiempo está dibujado como en las historietas
con páginas oscurecidas y con textura débil
como de papel prensa.
La escena remite ahora a la clásica toma
de un policial negro, la pipa lanza un humo demasiado hermoso
para ser evadido.
Llega el sonido de las máquinas y la gravedad de los diálogos, para volver de un golpe de adrenalina al estupefacto remanso, libre de todo y más aún
muriendo por recibir.
¿Por qué ninguna mentira es cómoda?¿Por qué la realidad simplemente no aparece?
Si uno tiene los ojos abiertos, ¿Los cierra? ¿Los abre?
Perdí algo en un momento que recuerdo perfectamente.
Pero, ¿qué era? ¿Era la esperanza? ¿La inocencia? ¿Qué buscaba yo ese día de inundación?
A mi lado crecen rosas que una inocencia se come.
Disfruta algo a pesar de los hachazos, de las represiones
Algo así de vano y estúpido
pero enteramente suyo
saborea y mueve las pestañas en ese momento sublime
todo su cuerpo grita lugar
grita raíz, aún cuando se mueva sin buscar absolutamente nada.
Pero no soy yo, no hay aquí
más que preguntas que nunca se hicieron
y traumas hematomas de mi insensibilidad.