Butterfly - Herbie Hancock

Casa / hogar
Es este cuerpo visceral
Sutil
Sonoro - deseante...

Este cuerpo-ojos
Que transpira y danza
Que deleita - qué delicia...
Que se ofrece
Como pan y vino sobre el mantel
Como parra del patio

Casa
Es este cuerpo alunado

Estrellado de runas
                        Rutas]
Mordido - sonriente
Cuerpoaire
De liviandad a mil
Que contacta / transmuta
Que dice y calla
En el lenguaje de los poros

Mejor vivir así
Oleaje turbulento y feliz
De un minuto
Sino
Casahogar
Añorada en retornos ansiosos
O nada
Nunca menos

Casa / hogar
Cuerpo del sueño
Y del fin.

Violetas

Escribir es combatir la soledad
La propia. La ajena
Es buscar aquel rostro que nos refleje
Y ser el rostro que refleja otras miradas
Que se buscan en la multitud

Es un abrazo anónimo
Es una melodía tarareada en la esquina de nuestra memoria
Que nos recuerda a otra canción que oímos
Lejanamente alguna vez

Yo escribo porque sigo buscando rostros
Que signifiquen el mío
Que combatan conmigo el frío y la miseria y el miedo
Que multipliquen los panes y los peces en nuestra mesa cálida
Donde bebemos el vino de la proximidad
Donde nuestra diferencia es otra forma
De darnos caricias
Tendiendo líneas entre los distantes puntos de luz
Que somos en la oscuridad

Así yo escribo, así yo canto
Y amo y río y escucho
Y temo con un miedo más ancestral que mi memoria
Pero así, aún, escribo
Y así ellxs cantan y bailan y pintan
De fosforecentes colores
Sus múltiples soledades y anhelos
Sus miedos y angeles y amores
Sus risas y su ira
Engrandeciendo, avivando
El punto de luz que somos
Y así acortando
A fuerza de sangre, cuerpo y sueños
Está sentida oscuridad

No hay dónde regresar

Tu hermosa,
delicada sensibilidad,
de flores y desierto
Aída.
La lengua y el aire
danzan tu nombre
Levitan en tu cielo
Aída.
cómo no buscar tu boca río fresco
bajo la sierra
Cómo no sonreír tu risa
mujer que camina
adornada de guerra.
Aída...Aída...
Allí donde la luz se hace melodía
Aída...Aída.
Dame el viento huracanado
de tu pasión
como un cuchillo,
una diatriba.

No me quiero poner en pajera

Con cinco minutos
de tus ojos de lirio
podríamos recrear
el primer fuego que vio
el humano
y recordar sí, -volver-a-pasar-por-el-alma-
la sensación de inmensidad galáctica y de pequeñez microscópica
que nos habita constantemente
como en una lucha de gladiadores
cuando lo miramos crepitar y después
clavamos los ojos en el infinito
de puntos blancos explotando
arriba en el aire.

y de yapa matarnos a besos
¿no?

casi siempre a las 22 horas

Hay entidades en la noche
cosas que no son
que se aparecen en mí
como ráfagas de miedo
mientras prendo un pucho
parada en la esquina
mirando el tren pasar
y yo me pregunto
¿cómo coexisten
las sombras y vos?
¿cómo habitamos los tres
este mundo lleno de hambre
y vergüenza?
y ahí si que me perdí por completo:
arranco con la tararira de la guerra y el miedo y la violencia
y el poder y la subordinación y la presión y cómo salir, cómo salir de eso
la re yuta que lo parió.
y después de un rato de dolor aparece la vida
me pone un disco, se abre en una flor
en una sonrisa compañera
me destapan un vino y me abrazan
y me dicen que no hay nada más que todo, y todo no es más que nada
se pone re budista la cosa
yo me sacudo el estupor
no les doy tanta bola
y me pregunto de nuevo
¿cómo puede ser que existas vos
en esta procesión?
la virgen de las delicias
la narración inconcebible de lo extraordinario
vestida en turquesas y violetas, sonriendo, con cadenas en los ojos
dorada brillantina que te adorna el pelo
como si aún pudieses ser más hermosa
diosa del mar y de la guerra
de la poesía y los bondis vacíos
de los muertos que se nos cagan de risa en la cara
y nos dicen la verdad más hermosa
y profunda
que la literatura haya soñado jamás
y me acuerdo que le dije a un tipo
que la belleza estaba sobrevalorada, que nos hacía mierda
que era todo falso, el ideal que nos venden de lindo
y el se me reía y me decía "andá, reina cereza" y por dentro mío
algo enloquecía, enloquecía.

Reflexiones de bondi

¿Será la muerte así de sensible?

Caer
como una hoja
en mediodía de otoño
melancólica
en cámara lenta
con ojos blandos
y brazos en círculo

¿Será la muerte así de profunda?

Cada mes muere en mí
la noción de las certezas
la mugre del alma
a veces, algún amor

la sangre brota
como cae la luz del sol
entre las ramas de los
árboles
la vida se contrae
y los autos siguen pasando

yo miro desde mi cápsula

                                  mi abrazo interior

                                                       los autos, la sangre, el sol.



¿Será la muerte así de despierta?

Rutina

Las cosas siguen pasando
y una sigue haciendo
lo que le parece en cada momento
el fantasma de la duda se asoma
y una barre y estudia y come
y se viste y se toca y no mira
duda y empuja
duda pero empuja
un día sonríe y baila
otro día canta y llora
después goza y no duele
no importa, todo existe.

Otro día es muda, es pared
es abrojo
pegada a otros
pegada al recuerdo.
Al siguiente estalla
pero tiene miedo
después ya sabe
que se enroscó,
que no es cierto.
Un día se despierta
habla con los pájaros
mira a otra mujer
que le sonríe desde una foto
y se va
se pierde
se nace
de nuevo.

Pero una suena
lo sabe
hay una melodía que le nace
desde algún rincón del cuerpo
lo que no descifra
es como decirse a sí misma
que eso que late ahí
no es más que ella
cantando.

Y se lanza
lo grita, lo sacude
después se arrepiente
después se enoja
por retroceder
pero jamás.
Y ahí anda
y se levanta,
se desnuda, se desdice
se mata de risa porque
no importa, todo existe.

Abraza a los perros
duerme con los gatos
se pincha un dedo
y sangra
y otro día se despierta
y se descubre
en los ojos
una planta de luna
creciente
y se va
se pierde
se nace
de nuevo.

Ritual

La mujer en la sombra trenza su cabello de sol y trigo. Lo trenza con paciencia y agua de lágrima.

Sus manos oscuras de cortes y tierra preñada repiten el movimiento de forma constante,
como pies que caminan, como panza que ríe.

La mujer en la sombra trenza su cabello y se vuelve fuego de magias antiguas.
La trenza la transporta a la frescura del árbol erguido.

Ya no hay sombra en esa mujer.
Nunca hay sombra en la danza entre el sol y el trigo.

Pero solo hay niebla

Espero la lluvia
mis poros la esperan
para llorar a coro
para penar con ella
La tormenta eléctrica
tronando en mi garganta
la tristeza del gris
nublando mi pelo
mis ojos repletos
de ansiedad de las nubes
ay, cielo
espero la lluvia
la tierra está tan seca
se descascaran mis manos
se quiebran mis yemas
alzo mi voz
-llena de viento-
y espero
y tiemblo
y ruego la lluvia.

Plegaria

Amor,
realmente no importa otra cosa.

Amor.
Por los que te rodean
los que te cuidan.
Por los que amaste
los que ya no están
por los que vendrán.
Amor por quienes
te hicieron crecer
por los que elegiste
y te dieron su mano.
Amor por la tierra
por el espacio
y el cielo y su incógnita
por la melancolía del mar.
Amor por las cosas,
por las que te recuerdan amores
por las que dan lecciones
sobre justicia y verdad
Amor por lo que hagas
a cada momento
amor por el acierto
por el error y su oportunidad:
Amor, por tanta herida
que necesita toda calidez
para sanar.

Amor.
Por tu cuero, tu piel
tu identidad.
Por lo que sos, aún
con el miedo, con la falta
con la irrealidad.
Amor por amar y
por nunca perder
esa forma de conocer,
de indagar.
Amor para el entendimiento
de toda cosa
de toda sustancia
de lo esencial.

Amor para entender
amor para perdonar
amor para superar
amor para levantar vuelo
para seguir aprendiendo
en otro lugar.

alerta constante

Las muelas apretadas
los hombros duros, rígidos
todo el cuerpo tenso
¿Sin
decir
lo que quiere?
Diciéndolo, a golpe y porrazo
a dolor en la mandíbula
a sensación de alerta
constante
hiriente
no queriendo estar solo
conmigo
en la misma habitación.
Sensación conocida,
cuerpito, almita mía...
no te doy lo que queremos,
lo que necesitamos
ahora
y siempre.
Solo te doy estas intensas
ganas de explotar(nos)
de abandonar(nos)
de salir corriendo
hacia la vida que deseamos
y no la que nos dictan
el miedo y la autoridad
o lo "correcto" o los demás.
Tantas ganas de estallar...
reprimidas
en los hombros duros, rígidos,
todo el cuerpo tenso
esperando que finalmente
decida(mos)
desterrar los mandatos
y florecer el corazón.

(Tu sonrisa se me ha clavado
como la imposible espina
de un lirio)

Dame tu lengua
que me lacera
tibiamente.

Caigo en tus piernas
como caigo en los nudos
que entrelaza el perdón.

Salada

El cuerpo que baila
se sala
se quiebran los labios
rojos, rotos
se abre la carne
se arde viva.
La espuma del mar
es caricia
ante tanta sal.

Sangra la piel
y se asfixia
se contrae violentamente.
La sal que cura
es la que quema
y hace gritar.

Mirar hacia adelante.
Esperando que el sol salga
sabiendo que lo hará.

Buscar en las grietas de las manos
las raíces de las plantas
que te habitan.

Y si el pecho se estruja
escribir hasta alisarlo
y dejarlo volar en el torbellino.

Porque la libertad es persistente
es de piedras y río.
Es camino.

Y no morirá quien insiste
con todas sus fuerzas
en ser nube del cielo.

No morirá quien entienda
de marcas y heridas
y de sed y destino.

Soy tan chiquita
en toda esta soledad.

No veo luz.
No veo amor.
No veo fuerza
ni apertura.

Soy tan chiquita...
no veo la puerta
que me trajo hasta aquí.

No veo mis pies
Ni mis manos.

Soy tan chiquita
en toda esta oscuridad.

Quiero romper
el chaleco de fuerza
 de mi alma

estoy viva
estoy entera
tengo mucho dentro

pero lo que en verdad llevo
lo que anhelo multiplicar en mí
es el tiempo.

Ya no será condena
ya no será un apremio
el tiempo se hace mi aliado
es mi amante
y mi cielo.

Ya no corro en su contra,
ni me persigue,
me muevo cadenciosa
 junto a él.

El tiempo es mi respuesta
es el sol de cada mañana
en mis muslos;
Es mi diadema.

El tiempo será mi pan
y será mi piel.
Será, en la última página
el final de la sentencia.

En la curva de tu sonrisa
más profunda
me abrazaste.

Tenías la mirada más cargada de todas
llena de universos que se enlazaban
de historias y músicas antiguas.

Bailabas distraída
del mundo y sus miserias
Sólo seguías tu cuerpo.

Y allí, en ese movimiento
iluminabas todo lo hermoso
que existe.

No me acuerdo cómo era la vida
antes de tu sonrisa
cuál era la felicidad, o la tristeza.

Sólo sé que necesito
que ella prosiga
y  haga estallar todo
hasta que me muera.

Porque quizá no haya amor más grande
O esperanza más fuerte
que la que sostenés entre tus manos.

Y no habrá jamás
agradecimiento que alcance.
Sólo batallar bailando
disfrutar hasta sangrar
y reír...
con vos.

Si no es el olor del tabaco
o tu manera de hablar,
es la forma en la que tu cuerpo
se abre
y en la que todo se detiene
cuando sonreís.

El punto es que
siempre te estoy extrañando.

Acá y allá y en todos los mundos
que dibujás con tus palabras,
con tus colores.

Es la extraña razón por la cual
todo encaja.
Y vale la pena mil veces más
soñar, bailar, llorar,
si es tu brillo el que salta allí
 furiosamente.

(A veces raspás mis rodillas y se llenan de sangre
pero sangre solo tiene aquello que está vivo,
y lo decís mordiéndote los labios
hasta deshacerlos)

El punto es que te llevo conmigo
en la piel y en el camino.
Te siento en cada centímetro
de tiempo y de destino.

Pero algo llevás del mar
esa inmensa sábana
intrigante y eterna
que me invita a nadar.

La palabra espera.
Su magia encapsulada titila desde las farolas del parque.

Aguarda.
Se oculta en el vuelo de una falda.
En un vaso de plástico con olor a café amargo.
En los stíckers de las paradas de colectivo.

La palabra sabe cuándo.
Siempre conoce el momento justo
para romper tu ropa y agujerearte entero.

Y así como ella mantiene el ritual
de tiempo y paciencia
de instante congelado,

Así nosotros.
Así vos, esperando la gota de claridad.
Así él, esperando la nube y la marea.
Así ella, que fuma en silencio.

Así yo, espero.

(Dios le propone espera
a la que muere en ansiedad)

También seré relato.

Ya no quiero buscarte
pero el deseo me come
me va desgarrando
en dulces jirones.
Me hago éxtasis
y me corto mil veces.

No quiero perseguirte
clavarme tu lengua en el cuerpo
sangrar el beso salvaje
y la caricia huracanada
de tu piel impredecible.

Me nacen desde el pecho
un coro de olas que buscan
estrellarse en tus caderas
en tus piernas largas
en tu gemido más ronco.

Todo este deseo me ata
me golpea
y me escupe en la cara
el cuento donde ya no importa
esta ansia oscura
y triste
de tenerte.

Estás lejos y yo
desando la distancia entre
nuestras manos
eludiendo torpemente las flechas
el fuego,
y los vientos de tus ojos.

Estás lejos y todo
me aleja más
Aún cuando me resisto
y lucho
y vuelvo.

Pero ya no quiero desearte así
luna de mi dolor,
necesito que la noche
y su sensual daga
terminen.