Butterfly - Herbie Hancock

Casa / hogar
Es este cuerpo visceral
Sutil
Sonoro - deseante...

Este cuerpo-ojos
Que transpira y danza
Que deleita - qué delicia...
Que se ofrece
Como pan y vino sobre el mantel
Como parra del patio

Casa
Es este cuerpo alunado

Estrellado de runas
                        Rutas]
Mordido - sonriente
Cuerpoaire
De liviandad a mil
Que contacta / transmuta
Que dice y calla
En el lenguaje de los poros

Mejor vivir así
Oleaje turbulento y feliz
De un minuto
Sino
Casahogar
Añorada en retornos ansiosos
O nada
Nunca menos

Casa / hogar
Cuerpo del sueño
Y del fin.

Ritual

La mujer en la sombra trenza su cabello de sol y trigo. Lo trenza con paciencia y agua de lágrima.

Sus manos oscuras de cortes y tierra preñada repiten el movimiento de forma constante,
como pies que caminan, como panza que ríe.

La mujer en la sombra trenza su cabello y se vuelve fuego de magias antiguas.
La trenza la transporta a la frescura del árbol erguido.

Ya no hay sombra en esa mujer.
Nunca hay sombra en la danza entre el sol y el trigo.

Enlace

Volver a la ceniza.
Regar con sudor las puertas de madera.
Pudrirlas.
Quemar el campo, quemar la huerta.
Matar la muerte
y volver, desde la ceniza y el sudor
al vivo verde y violeta
de la ensoñación
de la propia mano creadora.
Y que nada importe,
porque ya no importa todo lo que
alguna vez quemó,
pues he vuelto a la ceniza,
en mi círculo infinito.
Soy la muerte muriendo
renacida otra vez.

Pero solo hay niebla

Espero la lluvia
mis poros la esperan
para llorar a coro
para penar con ella
La tormenta eléctrica
tronando en mi garganta
la tristeza del gris
nublando mi pelo
mis ojos repletos
de ansiedad de las nubes
ay, cielo
espero la lluvia
la tierra está tan seca
se descascaran mis manos
se quiebran mis yemas
alzo mi voz
-llena de viento-
y espero
y tiemblo
y ruego la lluvia.

No es simplemente olvidar
la presión en el estómago

el instante de pánico
sumergido en silencio
en una habitación vacía.

la sensación urgente
de estar en el lugar equivocado
o sentir que todos, al final, lo son.

No es simplemente cerrar
los ojos
y matar el dolor.

Planear futuros mejores
fabricar esperanzadas calmas.
Diagramar mundos
de hábitos dulces y sanos
seguros mundos, esterilizados.

Quizá sea
descender al oscuro centro
del miedo y la muerte,
protegido por el escudo
de la necesidad
del último recurso
del hilo más fino que queda
de vida.

Y lo que encuentre
será la verdad
y será el fin.

--------------------

Dentro de la coreografía de los días
existen pálidas grietas.

La inmensa alegría del café caliente
luego del frío que resquebraja
las manos y el alma.

O el mate, que concede el rincón
donde abrazar las tristezas
con un hechizo de palo verde.

Y si los fósforos son celestes
reiremos,
con la risa tímida y cansada de lo cotidiano
que en su pequeñez,

es la tregua
la dulce caricia de paz
para un cuerpo hecho de guerra.